Обгоревший потолок
Окровавленные руки
Так один поэт не смог
Описать в стихах разлуки
Так себя он наказал
За бездарность своих мыслей
Что не смог, не написал
Запятнал лишь белый листик
Он кричал: бездарен я!
Он топтал свои поэмы
Бился в панике, вопя
И сбивал свои колени
Почему же я не он
Почему же я не Пушкин
Я же жалкий человек
Просто жалкая зверушка
Но взглянул поэт в окно
И его манило небо
Беззаботно и легко
Полетело его тело

Полетело его тело

Вниз, на желтый карниз
И на розовый закат
Эти облака
Так манили чудака
Но теперь поэт
Что бездарен и раздет
Ему было мало лет
А теперь его и нет
Растекалась кровь
Из кудрявой головы
Что рождала стихи
О постели и любви
Я тебе скажу
По секрету расскажу
А ведь тоже поэт
Где мой розовый рассвет?
Где мои облака
Где в кудряшках голова?
Пусть в крови слегка она
Нам поэтам не беда

Беда, не беда


Пример HTML-страницы

Added by

admin

SHARE

Ваш адрес email не будет опубликован. Обязательные поля помечены *

PLAY on MUSIC